Ощущение, будто уже долгое время живу от выходных до выходных. Что-то как-то мне не нравится, что рабочий настрой\запал весь вышел - даже профблоги читать неохота.
Зато я снова много книг читаю(но медленно):
1. Джо Мараско "IT-проекты: фронтовые очерки"
2. Игорь Губерман "Закатные гарики. Последние гарики"
Я подолгу смотрю на ее фото и боюсь рушить свои идеалы.
Как странно, что мы создаем в голове кого-то, присваиваем ему\ей какие-то качества, пестуем свои чувства и боимся, что этот кто-то в итоге не будет им соответствовать. Я боюсь обратного.
@музыка:
Louis Garrel & Gregoire Leprin - J'ai cru entendre
Правая щека едва заметно опускается к плечу. Со стороны это выглядит забавно. Раньше такой жест можно было подметить у влюбленных, когда один словно бы безмолвно просил о чем-то другого: приласкать, поцеловать, обнять. Жест усталости и покорности, едва приметной обиды, но в то же время и печали - все было в легком наклоне головы. А вот теперь это движение делают в одиночестве, посреди площади или где придется на тротуаре, немного замедлив шаг, но все же не останавливаясь, или на пляже, или на террасе кафе, да в каком угодно месте. Повсюду замечаешь это признание собственной слабости, эту потребность услышать чей-то голос, почувствовать рядом с собой кого-то, кто сейчас далеко.Конечно, дело всего лишь в том, что человек просто-напросто говорит по мобильнику, и чаще всего при этом произносятся самые заурядные слова... А может быть, это делается просто-напросто по техническим причинам: если вокруг шумно, приходится крепко прижимать трубку к уху и прикрывать ее воротником, например, от ветра. Да... Может быть, и так... И все-таки это очень похоже на детский жест - помните, как мы слушали море в раковине? Хотя... Нет, разумеется, тут нет ничего общего с тем жестом. Нет, конечно же, нет! И все-таки, каждый в своем одиночестве, мы плывем по тротуарам, слегка наклонив голову. Словно все мы изгнаны из детства и чувствуем себя немного потерянными.
Самым необычном, и в то же время самым пафосоным моим Новым годом был тот, который я встречал в одиночестве в Санкт-Петербурге (мне тогда было 16 или 17).
Горящий тысячами окон пустой город, незамерзшая Нева, молодой снег и алая роза в руке. В ушах "Белая гвардия", развевающийся шарф...
Картинно, да. Но я успел в итоге простыть, оставить розу в снегу, вернуться за ней, подарить прохожей девушке, выскочившей на улицу в шумную толпу гуляк...
И самое-самое атмосферное: это слышать новый год на улицах из окон домов. Когда дружный ор "С Новым Годом!" вырывается из окон и накрывает тебя, обжигая даже замерзшие напрочь пальцы.
***
А в этом году есть дурная мысль: взять билеты до Иркутска, ёлку, шампанское - и вперед покорять Сибирь! Встретить новый год под стук колес в пустом вагоне. Даже компаньон есть порядочный! Хм...
Ежеутренние приключения начинаются в 7-40, когда будильник срабатывает в первый раз. Я знаю, что музыка будет играть ровно минуту, а потом замолчит, чтобы предпринять вторую попытку в 7-50. В 7-50 я сплю также упорно, как и в 8-00.
В 8-10 приходится встать - но не для того чтобы "Проснись и пой и блаблабла...": просто гордый будильник, если не обращать на него внимания зазвонит только 4 раза. Встаю, сбрасываю будильник на следующие 10 минут я свободен.
8-20 - въедливо давит мозг "Вуншпунш" (да. это мелодия моего будильника, а что?) - нафик-нафик!
8-30 - к будильнику присоединяется его коллега, более мощный и долгий. Этого так просто не возьмешь - он будет звонить 10 минут и успеет трижды проиграть песню Brainstorm - Digitally Bright. Обычно я сдаюсь на окончании второго раза. Я встаю, иду к смартфону и выключаю его нафик. И вновь спать...
8-40 начинает просыпаться совесть... Я снова сбрасываю будильник.
8-43 - совесть проснулась окончательно и напоминает, что перед работой неплохо бы сходить в душ, позавтракать и подумать, как давно я не был в университете.
Встаю...
***
Дайте мне сил лечь пораньше, встать пораньше или выбросить в окно все эти будильники!
Видео в тему к заголовку, да и вообще песня хорошая:
Я помню все-все-все очень хорошо. Помню, что в понедельник ел в обед (ничего, лол (: ), помню, что мне сказала сестра в воскресенье ("Нечего дуться!", помню, как ходил в свой первый поход (стертые плечи, пятки, оводы ползающей по всему комбинезону и вода из болота).
Но я в упор не помню, куда делись две мои кольчуги!
В Гомеле их нет, В Минск я их не вез (слишком тяжело), друзья не в курсе... Чудеса да и только. Отправились в Средиземье, вслед за моим мордорским кольцом. +_+
Простите, Профессор, я плохой ученик.
*Это я к чему все. Намедни перечитал "Хоббита", "Властелина колец" и "Сильмарилион". Много думал о прошлом*
5 марта. Понедельник Утром на плечо уселся маленький большеглазый ангел, нашептывающий хорошее настроение. Комнату освещает солнце, на дворе весна, и меня прямо подбрасывают эмоции. Вообще-то я ненавижу понедельники, но сегодня готов сделать для себя самого исключение. Набирая полные ботинки талой воды, шлепаю по тротуарам и улыбаюсь всему вокруг. Дурнушки сегодня тоже осчастливлены: по улицам топает Шикарная картинка из глянцевого журнала, тоже мне. "Ленивым карантином накопил я позитива". Байрон? А то! Я сегодня законченный лирик: в журнале по физике стоит три балла. Вчера ко всем нам приходила любовь. Яркий свет по глазам, теплый ветер весны в лицо, сопли и слезы... Что? Да ничего у меня не случилось - я вам о погоде говорю.
6 марта. Вторник Идет по улице... ммм... человек? Идет тело в "кэпке"... Жаждет никотина, и ищет, у кого бы испросить: "Закурить не найдется?" Идешь мимо? Слава богу, в мои планы не входит выкидывание финтов ушами перед тобой. У меня свидание сегодня... Кстати, её зовут.. а впрочем, что вам скажет имя? Она блондинка. Но не блАндинкаааааа, а блондинка. У неё прекрасные глаза и голос. Она это она. Она чуть-чуть иная, нежели все. А что мне ещё нужно-то? Весна ведь... У кареглазых у блондинок сердце сделано из льдинок... Я точно Пушкин. "Эээ.. пацан, закурить не буит?" - слышу сзади. Нашёл-таки жертву страждущий. Хе-хе-хе.
Погода сегодня замечательная!
7 марта. Среда Дождь. Определенно, назначать свидание на середину недели - самоубийственное дело. Точнее мозгоубийственное. Никак не могу отодрать свои мысли от вчерашнего вечера, глаза от дождя за окном, а сердце, свернувшееся в липкий комок, от горла. Еще и голова болит: в нее словно дрелью впивается жужжащая лампа на потолке, стон автомобильных гудков и монотонное бормотание лектора по астрономии. Люди входят и выходят из моей жизни, как через вращающуюся дверь в каком-нибудь "Хилтоне", или черт его знает, где еще! Казалось бы, все так чудесно в пяти сантиметрах от лица девушки, которую, быть может, сейчас поцелуешь. Проблема, что, сделав это, и прижавшись к твоей груди, она заявляет такое, что хочется больно отшлепать ее, или завыть от бессилия. Я не провожаю ее домой. Я иду домой пешком. На ошибках учатся, вот почему от успеха тупеют. Ты такая красивая... А дождь все никак не кончается.
8 марта. Четверг Почему 8ое марта не сделать праздником Весны? Международный Женский день никуда не денется: это святое. Женщины в этот день больше всего хотят от своих мужчин любви, а мужчины в Женский день нажираются "за милых дам" по самое не могу. Надо же хоть как-то оправдать это "не могу" перед лицом благоверной. Не хотите - как хотите. А я сегодня отпраздную день Весны. У нее очень длинные русые волосы, синие глаза, маленький рот и величавая походка королевы... Еще: теплые маленькие ладошки; приподнятый подбородок и открытая лебединая шея, всякий раз, когда она смущается. Я бы расцеловал эти румянеющие щечки, сопровождающие звонкий смех... Не моя вина, что влюбить меня - раз плюнуть. По вашему - бабник и волокита, по моему - жертва красоты.
9 марта. Пятница Жарко. Очень. Может быть, это лето? Нет, с утра ещё март был. Нещадно палит солнце, и я вновь иду домой пешком, подставляя лицо налетающим порывам ветра. Легконогие зефиры все равно не могут помочь: сегодня я абсолютно черное тело. Поглощение, поглощение, поглощение - законы физики, что поделать... Кому они нужны? Гравитации, проводимости, текучести, напряженности. Если бы Бог консультировался со мной, когда создавал человека, я бы посоветовал ему сделать всё проще. Чем плохо, к примеру, быть потоком фотонов? Мчаться сквозь вакуум с непреодолимой скоростью, упиваться ею, огибать чужеродные частицы, наслаждаясь своим превосходством, и, в конце концов, достигнуть какого-нибудь парня в черной куртке, думающего о том, как хорошо быть потоком фотонов... Если подумать: ведь они не стареют, не умирают... Вечные дети. Детьми быть приятно: делай что хочешь, говори что думаешь - тебе ничего не сделают, ты ведь всего лишь ребёнок. Максимум - отшлёпают хорошенько. Это не страшно, обычно "до свадьбы заживает". Помню, когда я был маленьким, мама всегда советовала мне составлять расписание, чтобы все успевать. У меня ничего не получалось, но мой беспорядок как-то сам собой перерос в "порядок": проснуться в семь утра, полчаса ещё валяться в кровати, тщетно пытаясь заставить себя подняться; по дороге на учёбу хорошенько выматериться, поняв, что оставил домашнее задние дома; слушать жужжание старой люминесцентной лампы, вместо очередной лекции; всматриваться в до омерзения надоевшие лица на перерывах; строить глазки девушкам, но только тем которые ещё не успели сказать мне "Давай останемся друзьями"; перекусить парой вафелек в столовой, попутно угостив тех, кто ценит во мне больше всего именно вафли; направить свои гордые стопы в направлении дома, по дороге выпросив у нескольких девушек "телефончик"; побродить по бескрайним просторам всемирной паутины, ругая то недостаточно высокую скорость, то излишне дорогой трафик; а потом заняться планированием вечера. Здесь всегда три варианта: либо шумная компания и головная боль утром, либо девушка и боль совсем в другом месте (я про сердце, а вы что подумали?), либо одиночество и презрение к себе. Такой вот "порядок", хотя правильнее его было бы назвать "разнообразным однообразием"... Наверное именно в протест всему этому "однообразному безобразию", сегодня я буду грустить за чашкой кофе, вглядываясь в мокрый теплый город весны.
Суббота Солнечный свет бил мне в лицо, когда я проснулся. Меня не отпускало со вчерашнего дня. Вчера в кафе, допивая уже третий кофе, я наконец нашел то, ради чего жил. Первая любовь. Смейтесь, смейтесь, плевал я на вас. Вечная - первая и последняя. Из полусна меня окончательно выдрал телефонный звонок. Я похлопал ладонью под диваном, выискивая мобильный. Got you, маленький мерзавец! - я поднес его к глазам, и меня выбросила из постели авиационная катапульта. Ира, мой миниатюрный рыжеволосый ангел-хранитель с огромными зелеными глазами. Человечек, по вине которого в определенные моменты я не полетел на крыльях с девятого этажа, и не нырнул в психоделию сна с передозом снотворного. Так рано? С чего бы? Я жму на прием, одновременно топая на кухню. Небольшая пауза, и затем мягкое: - Привет...
Воскресенье Если вы хотите весеннего эндорфинового утра, лягте спать в комнате, которую утром будет освещать рассвет, проснитесь под звуки любимой песни на вашем мобильном, включите компьютер и поставьте ее на Repeat. Добавьте в плейлист ещё какое-нибудь ассорти по вкусу. Позавтракайте большим тостом с арахисовым маслом, залезьте в душ, горланя в такт пульсирующей в колонках музыке, оденьтесь, суньте в уши капли вашего плеера и выйдите на улицу навстречу весеннему ветру. Хотите весеннего эндорфинового дня? Идите домой пешком, наперегонки все с тем же весенним ветром. Можете и куртку расстегнуть, сейчас уже теплее, чем утром. Не жмитесь, купите знакомой милашке тюльпан, и подарите его "как бы между прочим". Вытяните ее на прогулку под смешным робким ветром, пахнущим зеленью и теплой влагой. Широкая улыбка, звонкий смех и смешные робкие волосы, развевающие под непослушным ветром - вдохни их запах и топай с ней за руку в парк. Или куда-нибудь в другое место поромантичнее.
100 лет назад, году в 2000-ом я планировал и рисовал чертежи кровати, которая обеспечивала бы мне возможность играть, читать с экрана и сомтреть фильмы лежа в постели. Там были выдвидные ящики для ЭЛТ-моника, раздвижная полка для клавиатуры и хитрый выносной CD-привод.
Теперь я лежу в постели: все добро, что я планировал расфасовать по пространству кровати умещается у меня на коленях, а скорость интернета выше в 150 раз той, что я считал максимальной в те времена.
До чего дошел прогресс... Но такую кровать я до сих пор хочу.